En un universo paralelo, donde los instantes de inmoralidad se repiten sin parar, siempre serán las diez de la noche del 11 de julio de 2010 en el Soccer City de Johannesburgo.
Ahí, Arjen Robben enfila incesantemente hacia la portería española, como personaje condenado por los dioses griegos a repetir la misma penitencia al infinito.
Una y otra vez su célere carrera tomará tintes triunfales, la ansiada primera copa del mundo holandesa se intuirá en ese naranja pixelado por la velocidad, sólo para topar con la negación del Oráculo de Delfos. Arjen, el de los pies ligeros, descubrirá al cabo de cada una de esas escapadas que a diferencia de Aquiles su talón maldito no es el propio sino el ajeno: en el talón derecho del portero rival impactará a perpetuidad su remate. Se llama Íker Casillas y, por lo que aseguran los místicos ibéricos, porta aureola de santo.