Para lo único que no está hecho un equipo grande es para la nada. ¿Alinear tres meses a sabiendas de que lo mismo (o casi) dará el resultado? ¿Saltar a la cancha resignados a que, jugando bien o mal, poca diferencia hará? ¿Sentarse en la banca con la inevitable certeza del despido, apenas intrigado el entrenador por cuándo será?
Desde que el martes el Ajax le eliminó de la Champions League, el Real Madrid se ha convertido en el Estragón de Samuel Beckett y vive esperando a Godot…, o, más que vivir, deambula cual alma en pena, esperando no sabe qué, fantasma de Pedro Páramo al que sólo falta susurrarle que ya murió.
